Cria um conto onde um artista encontra inspiração num objeto aparentemente comum.

Não procurava nada em específico, apenas empurrava o tempo com as mãos, como quem arrasta um peso invisível. O quarto estava silencioso demais, como se estivesse hostil onde o próprio pó parecia rir-se de mim. As gavetas abertas, papéis soltos, canetas secas, cadernos intactos a perderem a cor da capa e sem uma única palavra. Como se tudo tivesse vida e olha-se-me de volta, cobrando algo que eu não tinha para dar.

Foi quando reparei e a vi. Esquecida no fundo de uma caixa, uma caneta azul. Arranhada, o corpo gasto de tanto uso. Peguei nela sem pensar, como quem agarra algo que quer no meio de caos conhecido. Leve, quase insignificante, mas cabia na minha mão como se sempre tivesse estado ali, à espera de que eu voltasse.

Tirei a tampa devagar. O cheiro da tinta antiga subiu-me como uma memória que não se pede, que apenas chega sem aviso. E de repente, não era só eu e o silêncio. Era eu e todas as coisas que tinha esquecido. A escola, os rabiscos no canto dos cadernos, cartas que nunca enviei, bilhetes escondidos, o som de risos de tempos que já não existem. Sentei-me com intenção porque o corpo reagiu e pediu. A ponta da caneta começou a riscar o papel solto.

As primeiras linhas saíram trémulas, palavras que pareciam partidas que mal sustentavam as frases. Mas cada traço puxava outro, como se a caneta tivesse ganho vida própria, como se soubesse o caminho que eu sempre perco. Escrevi sem saber o que, palavras que tinham ficado esquecidas, memórias e cenas que guardava dentro,  futuros desejados. O papel, antes morto, começou a ganhar vida.

A tinta azul espalhava-se com as palavras a irem surgindo, umas certas, outras tortas, mas todas vivas. Cada letra parecia arrancar um pouco do peso que carregava. E eu nem percebi quando a noite caiu, quando o quarto encheu-se de sombras e só a lâmpada fraca iluminava o caos que eu criava.

Quando dei por mim, o chão estava coberto de folhas. Manchas azuis em cada uma, como se fossem mapas de lugares onde só eu sabia como chegar. E, no meio delas, de todo aquele caos confortável, percebi que estava a sorrir. 

Foi então que me ocorreu. Aquela era a essência da inspiração que está constantemente a gritar e aparece de mansinho até acordar e transbordar.  E, quando acorda, acorda-me a mim também.

❥ Portugal 🇵🇹

• a viagem de emigrante
• praia & sol
• "conforto"

❥ uma pausa para respirar 

❥ construir a minha versão real de OC's

Óbvio que já sabia que traumas são reais, que ficam connosco, que deixam feridas (as quais que teimam em não sarar), que levam tempo, que são espinhos constantes. 

Porém…

O que sei de mim é o que carrego daqueles lugares escuros , do ambiente de ferro ao meu redor, das máscaras expostas nas paredes. 

No entanto…

Com a maturidade e auto-consciência e no presente olhando com um outro olhar: aquela experiência marcou-me!

Mais profundamente do que imaginava. Mais penoso e doloroso do que sempre quis admitir. Mais real do que sempre quis enganar-me. 

A rotina é ligeiramente diferente, mas o núcleo continua o mesmo. E após os tempos de adaptação, aceitação e mudanças, é surreal como ficou entranhado no corpo.

A ansiedade silenciosa que reclama atenção nas pequenas grandes coisas. O pânico que paralisa o corpo e aprisiona a mente. 

A luta já é constante e torna-se mais intensa com peças que não deveriam pertencer. Sem um lugar definido, com as bordas afiadas, leves e pesadas ao mesmo tempo. O que trazem, ecoa, é carregado de frustração e injustiça, provoca medo. E tudo o que vejo é aquela versão assustada, envolvida em sombras de emoções enquanto coloca a sua melhor armadura. 

A mente sabe que é seguro, trabalho contínuo pelas marés. Só que o corpo engoliu e as experiências moldaram-no. 

As peças podem não pertencer, mas encaixam-se.