Campo de Papoilas de Claude Monet

Dias passados nos campos floridos. A mistura das cores como num arco-íris. Sons de pássaros e insectos. Verde colorido sem fim à vista.

Pés descalços a sentirem a terra e as ervas. Calções e camisola leve ou um vestido, mas sem faltar o lenço para multi-usos. Proteger a cabeça do sol ou para colher flores, pedras ou para trazer alguns frutos encontrados pelo caminho. 

Dias que duravam, mas passavam rápido. Enquanto os tempos permitissem, ela corria para o seu lugar de conforto. Deitada ou sentada. Ficava ali para estar, na calmaria. 

Um falcão, espontaneamente voava pelo campo e poisava numa árvore pequena, observando e fazendo a sua presença grandiosa. Sozinha, sabia que nunca estava. 

The Lady off Shalott de John William Waterhouse

Os campos ainda estavam cobertos de nevoeiro, perante o amanhecer tímido em tons de rosa. Os barulhos dos animais nocturnos são substituídos pelo animais diurnos. Um vale que se fecha para uma floresta, maioritariamente de pinheiros. E no meio desta, existe um rio, que é a fonte de histórias, temido por mitos da mente humana.

Vestido branco arrasta nas ervas com o orvalho. Capa preta com capuz que acaba por ocultar a identidade e misturar-se com místico do amanhecer. Cesto de piquenine que vai mudando de mão em mão devido ao peso. Passos leves mas com energia. 

Entra na floresta respeitando o seu ritmo, e agradecendo aos espíritos. Alguns metros adentro, vira num pinheiro com um tronco marcado para os olhos de quem observa. Por entre arbustos densos, chega a uma escada que vai dar ao barco escondido entre a folhagem de início de outono.

Da mala começa a tirar itens e a criar um altar. Um pano branco bordado com runas, velas brancas, ametista, onix, jasper vermelha, quartzo, labrodite, sodalite, lavanda, rosas, arruda, canela galhos recolhidos pelo caminho, pena de corvo, espelho.

O barco começa a andar com a corrente. Capa e vestido são despidos, deixando o corpo revelar as suas histórias e perfeições. Acende as velas e fica a contemplar aquela energia, o ritual de ninfa. 

Escondida da sociedade, livre da natureza. Cabelos longos e ondulados deslizando nas costas e seios. Pernas longas com cicatrizes e nódoas negras. Braços e mãos cuidados, mas mostram o trabalho. Uma face que perde a inocência e a máscara para estar à altura do é exigido. 

Rodeada pelos elemento, mexendo o corpo em prazer e libertando a dor. Um ritual só dela, deixar a ninfa interior emergir...

O fado, José Malhoa

Conversas à volta da mesa e do sofá, comida e bebida à mistura. Aos poucos as luzes começam a estar nos lugares estratégicos e a luz ambiente é reduzida. Uma atmosfera intimista, misteriosa e sensual.

Os quartos transformam-se para serem usados para diversão, luzes neon nos cantos criando a atmosfera perfeita para fotos e experiências sexuais. Mas na sala é onde tudo começa... Com a música, corpos começam a mover-se e a chamar pelos outros. Luzes ténues, criando as silhuetas de sombra. Silhuetas essas, de lingeries, de acessórios para brincar, de saltos altos, de corpos semi-nus. 

Rapidamente a acção começa a acontecer no quartos, cordas envolvidas em corpos, o som de chicotes e palmadas, o prazer intensificando-se. Flash das câmaras e olhares de luxúria.  Gradualmente as pessoas assumem papéis e exploram corpos, dando e recebendo prazer. Em todas as divisões do apartamento, algo acontece. Um ambiente fluído, corpos em transe que se guiam pelo fluxo da noite, corpos sexuais que procuram o prazeroso, a dor, o espasmo. 

Com o final da noite, de volta ao sofá, de volta às conversas entre comida. Corpos satisfeitos, cansados e deleitados.

Young Mother Sewing, Mary Cassat

No chão, ao pé da lareira, a brincar com as bonecas e os carros. Enquanto a mãe estava no sofá a fazer ponto cruz. Assim eram os finais de tarde quando os dia eram curtos e escuros. Aconchego e aprendizagem. Havia dias em que era a mãe a ensinar-lhe. No colo, atenta e curiosa, até apanhar o jeito. E com isso cresceu o gosto. As tardes continuavam à pé da lareira. Mãe e filha a fazer ponto cruz. Ou a filha a pedir à mãe para ler.

Não era só uma rotina, era o tempo de qualidade. Saborear enquanto durava. Passar ensinamentos, conversar, alimentar o vínculo de gerações. 

A persistência da Memória de Salvador Dali

Tempo que derrete. Tempo que teima em passar devagar ou passar depressa. Esse tempo que tanto tempo têm. Que nunca é suficiente, ou até é demasiado. 

Sempre a olhar para os ponteiros, até que a visão fica turva. Sem noção e andar no limbo do antes ou depois. O equilíbrio, esse vai e vêm...